Existe un modo particular de la curiosidad que se aprende en el cruce diario de la ciudad a la provincia, y viceversa. De este hábito, obligado y que por incómodo nunca llega a ser del todo costumbre, se desprende otro: el de mirar como fotografiando escenas, antes de que el movimiento las fugue por el lateral del campo visual. La obra de Luisa Lerman, y también la disposición de objetos que ella imaginó para esta muestra, hace pie en ese vaivén entre la captura y lo disperso que ejercitan lxs artistas que pasan tanto tiempo en el taller como en el viaje. Las imágenes precisan el recorrido: hacia el norte y al este del centro; hacia el río. En la sala se perfila el horizonte: por encima, las telas las ocupa el cielo en su porción local (una constante con su luna que mengua, apenas alterada por trazas de modernidad); por debajo, los escombros, donde tiene lugar la vida en las esquinas, acaso inacabada, y un encanto por el universo de lo mundano y lo popular. En lo más alto, un sol centelleante, de esos que hacen perder la orientación: alude quizás a alguna epifanía que trajo la soledad en la multitud de un transporte público.